Desvío de la rectitud

Volverá a por mí. Lo presiento. Como aquella noche en la que, siendo joven, escapó de la vigilancia de sus padres y se adentró en la espesa humareda de aquel club para sentir la música de cerca. Él, que había aprendido de la mano del maestro Tárrega, jamás se había separado de la rigidez de sus partituras, pero había oido hablar de aquellas sesiones... Sus dedos empezaron a contagiarse del ritmo imperante en el club y casi ciego de emoción no dudó en subir al escenario con su guitarra. Tocó toda la noche, hiló melodías que jamás hubiese imaginado crear, improvisó como sólo haría de nuevo una vez en su vida al declarar su amor por quien, según su familia, no le convenía.
A pesar de todo, sabía que los tentáculos de la música volverían a por él, a arrastrarle a lo que le había unido a Lizaminina en secreto sin que ella lo supiera, a inyectarle de nuevo esa espontaneidad que quedaba tan lejana a su imagen proyectada...

Lizaminina

A los dieciseis años debutó en el Kit Kat Club berlinés que solían frecuentar el escritor Isherwood y un jovencísimo Minelli aprendiz de cine y admirador de Reinhard.
Compartió camerino con Dietrich y fue primera figura del cuerpo de baile. A los dieciocho años los empresarios de cualquier sala de espectaculos de Berlín pagaban cientos de marcos para que luciera sus largas piernas en sus escenarios, su bello rostro coronaba las portadas de todas las revistas de sociedad de la ciudad, todas las chicas deseaban parecerse a ella, todos los chicos la deseaban a ella. Llenó miles de veces las butacas del Kit Kat Club hasta la noche en que le vió a él.
La noche que conoció a N. Smith (el padre de Nino) comprendió que los focos, las lentejuelas, las plumas, el carmín, los aplausos, los halagos, las flores en el camerino, el champagne y las fiestas eran pasado. De repente este brillante mundo que había gobernado su vida desde la adolescencia se oscurecía y sólo él centraba la luz, sólo en él veía futuro. Veía un tiempo tranquilo, de lentos segundos, de días pausados, de hijos y de plácidos atardeceres. Veía al hombre que la mimaría siempre, que la cuidaría siempre, que la querría por lo que ella era, sin maquillaje, sin abalorios, sin flores. Ella en esencia. Lizaminina.

Lizaminina es Macarena Gea. Es glamour. Su esencia es sencilla, única, de sonrisa artesanal, irrepetible, de ojos sinceros. Con un talento intenso lleno de plumas, brillantina, focos y aplausos. Macarena es Lizaminina. Lizaminina es para Macarena, para siempre.

Menina

Hace montones y montones de años vivía en la corte real la pequeña Menina.
Era una muchacha encantadora. Tenía un sedoso pelo ondulado que cepillaba todas las noches antes de acostarse y que recogía siempre a un lado con una delicada cinta de raso verde.
El verde era su color, era el color del campo, del olor a hierba, de sus paseos matutinos, de los juegos con sus amigas en el jardín.
Menina disfrutaba de la libertad de la nobleza. Libertad entre murallas y con enaguas no era libertad. Ella soñaba con viajar, recorrer las calles de la villa y perderse entre los bazares, los patios, los recovecos... Ella quería ver mundo y que el mundo la conociese a ella, sin joyas, sin lujos, sin aparatajes. Sencilla como era. Sin más.
Menina y Nino. Un cordón familiar muy largo les une y les separa, y aunque son muchos los años que restan entre sus vidas, ambos viven ansiando la libertad.

La Menina es para SEDNA. Ella es su justa ganadora. Ella es libre, como SEDNA.

La Menina

El, en este caso la, antepasado de Nino es ni más ni menos que MENINA.
Deberíamos irnos muy lejos en la cronología ninística para contar la historia de este personaje pictóricamente tan conocido pero nos conformaremos con mostrar su réplica blandita dentro de unos día, y quién sabe, quizás con el tiempo... sepamos qué papel tiene la antigua Menina en la historia de Nino y su devenir por el mundo.

Como tenemos la cámara fotografiadora del sorteo de baja, no hay prueba documental que avale lo que vamos a anunciar pero seguro que confiáis en nuestra imparcialidad y buena fe.

La ganadora del sorteo-concurso cuyo nombre escrito en un trocito de papel ha sido elegido al azar entre un montón de otros trocitos de papel escritos con todos los nombres dentro de un sombrero de verano es:

¡¡¡SEDNA!!!

Enhorabuena a creadora de scrapbook que regenta CACHARRILLOS y que ha sido galardonada con una réplica de Menina en formato blandito.

Adivina, adivinanza...

¿Cuál es el nombre del antepasado de Nino?

Será de fieltro, con aguja y para quien tenga más suerte de aquí al domingo.

Y los sueños... sueños son

Un atardecer en el mar. Flotando en el agua siento las corrientes submarinas que mueve mis pies. Algas viajeras se enredan entre los dedos y me hacen cosquillas. La brisa que se oscurece levanta ráfagas de mar que mojan mi flequillo. Se ha hecho tarde sin darme cuenta. He salido a nadar como un corcho y se ha pasado el tiempo volando. Justo frente a mí veo surgir entre el oleaje un cachibache amarillo chillón, una especie de tentáculo metálico con un cristal en el extremo. Me asusto un poco la verdad, pero la curiosidad no me aleja. La lente me mira. Mejor dicho, desde la lente me miran.La lente se aproxima y distingo en su interior unos ojos conocidos... ¡Es mi madre! ¡Y es Nina! ¡Y mi padre! Y... ¡Bombis y Borombis, mi tía Ninotchka, Tanino, Ninette...! Están todos ahí, todos me miran con sorpresa, con temor, con ojos de... ¿pena? Entonces recojo mi mirada para encontrar mis pies y descubro una gran sombra amarilla debajo de mi cuerpecito enclenque anclado en un flotador ridículamente grande. ¡Horror, es un submarino! Y parece que va a subir a la superficie... ¿con todos ellos en su interior? ¡Horror! ¡Horror! No puedo nadar, el flotador se encge, me asfixia el abdomen... quiero huir, quiero HUIR, HUIR, HUIR...

Nino despierta empapado de sudor, colorado, con las legañas que le cierran los ojos. Todavía en el autobús de viaje a Londres, ha caído de cansancio, rendido ante el sueño.

la pareja perfecta

- Dos terrones, gracias. Y Bombis sonríe mientras alarga la taza de té a N.Smith para que añada el dulce.
- Verán, queridas, hace años que no veo a mi hijo. Por fortuna, mis hermanos Ninotchka y Zepelinino han contactado con él y me confirman que está bien de salud. Por desgracia mi hijo no ha acudido a mí en estos últimos días... para mí hubiera sido...
- Perdonenos, N.Smith. Nosotras llevamos meses buscándolo y creíamos que si su intención última era reencontrarse con su pasado, ¿qué mejor que hacerlo con su padre al que no ve desde hace tanto tiempo?
- Se han equivocado de llave. La que abre el camino hacia Nino es Lizaminina, mi ex-esposa. Ella y yo nos separamos cuando Nino era un muchacho que correteaba en pantalón corto por el patio. Ella y yo nos habíamos llegado a querer tanto... Nuestros procederes eran dispares. Todo el mundo apostaba poco por nuestro matrimonio y durante el embarazo de Lizaminina, nos reíamos de los tontos desconfiados que no habían dado ni una libra por nuestro amor. Ella trabajó en un cabaret berlinés durante un par de años. Yo la conocí en él, me enamoré de su silueta, de sus largas piernas, de sus pestañas interminables. Días más tarde su sentido del humor y su eterna sonrisa me llevaron de la mano. Hasta que una noche de domingo, recién cumplidos los cuatro años de Nino, ella quiso volver a actuar. Yo al principio accedí sin reparos pero poco a poco empecé a sentir como corría la serpiente de los celos en mí y fui encontrando peros. El malhumor marcó las tardes de función y las noches de estreno. No nos veíamos, no nos queríamos ni ver. Ella intentó por todos los medios demostrarme su incondicional estima pero yo ya estaba lejos, encerrado en una cajita de cemento sin permitir que la verdad penetrase en mí.
La perdí, sí, la perdí. Y mi hijo sintió la huída de su madre como la suya propia. Desde ese día, él también se fue un poco, dolorido por una culpa que no le pertenecía. Hasta el día de hoy sigue vagando con el pasado a cuestas... Snif.
- Y... ¿Dónde vive ahora la madre de Nino? ¿Sabe dónde podríamos encontrarla?
- Lo siento, queridas. Nunca más volví a cruzármela.

N. Smith

Atractivo, apuesto, inteligente e ingenioso, N. Smith es el galán por excelencia. Un perfecto sir inglés. Vive en el barrio de Bloomsbury, en un apartamento en Russell Square desde el que contempla el ir y venir de los turistas. Trabaja para la embajada inglesa como alto funcionario y actualmente no comparte sus rutinas con nadie. Recibe cartas periódicamente de sus hermanos repartidos por el mundo, que le narran sus respectivas peripecias vitales.
Desde hace un porrón de años no habla con su ex-esposa, Lizaminina, que le abandonó por el cabaret cuando su hijo todavía no se cordaba los zapatos.
Nino, su único hijo, vaga por el mundo intentando reparar una culpa compartida. Sí, él, su padre, también lleva la responsabilidad de su desgracia a cuestas. Todas las mañanas lee el periódico esperando saber algo sobre su paradero. Todas las noches se duerme con el recuerdo del niño que fue, correteando por las calles de Londres, en pantalón corto y con la sonrisa en los ojos.

N. Smith es de Iban Barrenetxea por su perfecto inglés, por Austen y por el five o'clock, el bombín y los autobuses rojos. Pero por encima de todos los tópicos, por su sabor, por su trazo, por cariño en dosis, por su genio ilustrador. N. Smith es Iban Barrenetxea.

La ganadora es...

¡ELENA de FIELTREANDO!

Enhorabuena por la suerte. El premio es una... sorpresa. Nino te lo enviará desde el barrio de Bloomsbury... o serán Bombis y Borombis quien lo hagan ...

Efectivamente BLOOMSBURY es el barrio en el que viven la madre y el padre de Nino, pero no juntos, claro. Y si Nino visita a su madre y Bombis y Borombis al padre, eso quiere decir que... Oh! Cielos! Podrían encontrarse casualmente por fin... ¡Ay, qué emoción!

En un barrio de Londres de cuyo nombre...

... no logramos acordarnos.
Ninette ha escrito en un papelito la dirección de la madre de Nino y se lo ha entregado hecho una bolita. Nino nunca ha estado en Londres. Tendrá que saber cómo orientarse, en qué barrio puede encontrar la calle... sabe que se trata de un lugar donde florece la intelectualidad...
Bombis y Borombis conocen la profesión de N. Smith, el padre de Nino. Diplomático. ¿Dónde vivirá? La capital inglesa es grande pero seguro que se trata del barrio de las embajadas...
Ni uno ni otras saben que ambos padres viven en el mismo barrio. ¿Casualidad?

¿Les ayudáis? ¿Podéis decirles en qué BARRIO LONDINENSE viven los padres? La foto es una pista.
¿Qué a cambio de qué? Pues entre las respuestas correctas sortearemos una de nuestras creaciones. ¡Animaos!

EL SORTEO SE REALIZARÁ.... ¡EL SÁBADO 4 DE ABRIL!

Bombis y Borombis en autobús

Bueno, parece que una vez más nuestras intrépidas Bombis y Borombis se hallan tras la pista de Nino. Las últimas palabras de la cuidadora de tía Ninotchka han abierto un camino a recorrer, y será en autobús esta vez. ¿Las véis? Están sentadas al fondo, disfrutando del paisaje y discutiendo sobre banalidades, que si las hormigas muerden, que si cuándo se le echa la sal al huevo frito, que si Galáctica existe o no... Matando el tiempo. El viaje es largo.
En su mochila guardan el arbol genealógico que consiguieron en San Petersburgo y saben que N.Smith, el padre de Nino es inglés. De momento, este autobús les lleva hasta la capital, Londres, y una vez allí, ¡a buscar! Si Nino iba al encuentro de sus orígenes, parece lógico que intente encontrarse con su progenitor, ¿no es así? Pues no es tan fácil porque todos sabemos que Nino a quién intenta localizar ahora es a su madre... ¡Ay! ¡Qué lío!

Parle-moi de lui

- ¿Dónde está mi madre, Ninette?
Llegó exhausto, con el corazón lleno de costuras y una maleta roída de viajes alrededor de sí mismo.
Me interrogó como un detective a su sospechoso y le respondí sin miedo. Vacié todos los cajones de mi recuerdo y ahora siento que estoy más cerca de él, que nuestra amistad está mejor apuntalada.
- ¿Dónde está mi madre, Ninette?
Le conté que mi tía, su madre, huyó de una casa que se hacía pequeña, de la incomprensión de su marido, de un pasado demasiado forrado de lentejuelas...
- ¿Dónde está mi madre, Ninette?
Le dije que ella me escribía con una frecuencia matemática. Nunca descuidaba mis cumpleaños ni las fiestas de Navidad y que nos visitábamos una vez al año.
- ¿Dónde está mi madre, Ninette?
Le expliqué que ella estaba envejeciendo triste, con los ojos oscurecidos por la añoranza, con el gesto resignado.
- ¿Dónde está mi madre, Ninette?
Le mentí al decirle que siempre preguntaba por él. Ya no lo hacía, ya había perdido la esperanza de reencontrarlo.
- ¿Dónde está mi madre, Ninette? ¿Dónde está?

Ninette

Ninette vive en Montpellier, una hermosa ciudad universitaria del sur de Francia. En ella desarrolla todo su conocimiento de la historia elaborando un largo tratado sobre la sociedad francesa en la época napoleónica. Mantiene una frecuente correspondencia con su hermano Ninoir que reside en la capital y que la visita menos de lo que ambos desearían. Son mellizos y huérfanos desde que cumplieron once años. LizaMinina, madre de Nino y tía materna de los pequeños, se ocupó de ellos en esos terribles momentos de pérdida hasta que pudieron valerse por sí mismos.
Ninette contempla la vida desde la noche. Sus dedos teclean miles de palabras en la antigua máquina de escribir de su padre y su pensamiento razona mejor en las horas de oscuridad. Así da cuerpo al tratado que ha de llevar a las estanterías de todas las bibliotecas de todas las universidades del mundo. Es su sueño. Es su anhelo desde que era estudiante. Pasar a la posteridad histórica gracias a su letra, a su conocimiento.
Ninette todas las noches mira el cielo y contempla las estrellas pues ellas contienen su deseo. En sus destellos brillan sus ojos fatigados por la lectura. Traza una línea imaginaria que las cosa y dibuja una punta de flecha que busque a Nino y le rescate del caos. Ella puede acercarle a su madre, ella puede ser la puerta que se abra hacia la infancia de Nino, el tiempo en el que fueron felices... Ninette es para Beatriz (De tacones y Bolsos). Beatriz como Ninette, contiene sus deseos en las estrellas y espolvorea con ellas nuestras vidas regalándonos luz. Tejió para nosotras una puerta de entrada a este mundo mágico y brillante que nos ha llevado de nuevo a la niñez más dulce.
Ninette es para ella. Ninette es para tí, Beatriz.

como un roble

QUERCUS (del latín Quercus, roble o encina, relacionado con el celta Kaërquez; pronúnciese cuercus) es un género de árboles de gran porte por lo general, aunque también se incluyen arbustos.

Miro por la ventana en esta fría tarde y la ventisca arrastra las hojas de las encinas. Desde este refugio en el que me escondo de los brazos de Nino, contemplo las copas de estos magníficos árboles de los que nace un fruto duro, fuerte, la bellota.

Resguardando mis sentimientos en la copa del roble, él no me encontrará. El árbol me protegerá de sus engaños, de sus cantos de sirena.

En otros tiempos, él había sido como un Quercus, noble, fuerte, de gran porte, pero un día... se convirtió en un arbusto, espinoso y esquivo.

Seguiré observando desde la ventana las hojas de aquel árbol que fue.

Nina

Ni pío o The silence

Preguntando aquí y allá árbol genealógico en mano, Bombis y Borombis, logran descubrir que Nino pertenece a una longeva familia de aristócratas rusos que amasaron una fortuna incalculable a lo largo de varias generaciones y que debido a un contratiempo que nadie supo explicarles, acabaron con lo puesto. Nino tenía varios tíos y tíos abuelos que escaparon de la humillación social y sentaron su vida en diversos países. La única tía que todavía vivía en San Petersburgo era Ninotchka, que cuidaba de la mansión familiar como si todavía bailaran por sus salones las parejas más populares de la ciudad o el servicio desfilara con numerosos manjares en bandejas de plata.
Ninotchka les recibió con un silencio en los labios. Bombis y Borombis la vistieron de preguntas acerca de la historia familiar, de Nino y de su posible paradero. Ni pío. Enjoy the silence.
Cerraron el portón de la casa abatidas cuando oyeron un "shhhh" sonoro. La cuidadora de Ninotchka en voz baja les reclamó atención y les dijo que Nino había estado a resguardo en aquella casa y que se marchó en busca de sus orígenes, de sus padres... pero ella no sabía dónde ni de qué forma...
¡Bombis y Borombis sí lo sabían! No sabían nada de la madre pero el padre, N. Smith, vivía en Inglaterra, lo indicaba el árbol.
¡Una gran pista! ¡De viaje otra vez!